Y si no lloviera

Meter al lavarropas una campera con cierre que ejecute partituras metálicas de temporal.
Rogar que un vecino riegue las plantas y aguardar el pasaje por la ventana como gato de un solo ojo.
Confundir voluntariamente la llave de paso de la bañera y dejarse sorprender por la ráfaga en la nuca como ocurriría en esquinas expuestas hacia el Sur.
Abollar un celofán y ponerlo bajo la almohada en una siesta rateada de algún compromiso importante.

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